Idolatrías XXXI

SIERPES DE AGUA


Los ladrones de miel siguen oyendo su elástica canción
y no saben dormir, no saben atender a los teléfonos.

Suben desde la sima que conocen los poetas que escriben
estrofas manriqueñas,
suben igual que flechas trabajadas de la madera de los
galeones, hundidos con sus tronos y con la gratitud
de los virreyes.

Se cuenta que murieron de la muerte porque los marineros
se aseguran que el sónar esté atento
a aquello que se arrastra por las vastas llanuras abisa-
les,
pero ellas,
indiferentes a cualquier leyenda y, sin embargo, listas pa-
ra engullir de pronto
la habilidad de una regata olímpica, se sientan en los
blancos promontorios
de huesos,
de perlas arrancadas como dientes de novia de otro puer-
to.

“Besos no, por favor”, canta su canto,
“traednos el maíz de cebo rojo
que cuece en las gargantas,
la sal que cristaliza
sobre los pechos húmedos
a fuerza de lamerlos.
Venid donde el esposo se atormenta
por no ser el secreto que la esposa
ni siquiera comprende de sí misma”.

Se cuenta que murieron cuando olvidó el olvido su estupor,
pero ellas
se sientan en las tumbas más valiosas: sobre la mojama de
las monjas levitando en el éxtasis,
sobre el tuétano seco del sabio que se puso a cuatro pa-
tas para Lou-Andreas Salomé,
sobre el torso insepulto de los alquimistas abominados,
sobre la miel robada, en el lado temible de la niebla.




(El libro de Idolatrías refiere a Klimt; sus Sierpes de agua recorren los poemas)

Y ESTE POEMA ESTÁ DEDICADO A ALMENITA POR LA PACIENCIA QUE HA TENIDO CONMIGO POR HACERME COMPRENDER TAN AMIGABLEMENTE EL MECANISMO ENDIABLADO DE ESTE NUEVO BLOG