XXI SI ELLA NOS MIRA

GRAHAM


Alma en la punta de los pies que inhala el intervalo y tensa el diafragma por donde fluye la aguja helada de la música. Y se calienta, gira, espira, emana la fuerza de lenguas incandescentes que retienen sonidos para los músculos.




Destilas un olor, te atreves a doblegar la magnetita de la lava.




Caes primero a plomo, laxa en la tierra. Has susurrado madre, “Primavera Apalache”. Luego te contraes, miras en ti, desprendes tus talones, yergues, dilatas, hurtas verticales cercanías a la materia de la música, y transfiguras otro equilibrio, otro ligero paso, otro pájaro, otro plinto de lo liviano.




Una orquídea pesa más en el desfiladero de Ba Zoi, un pañuelo de seda pesa más, y el lastre de una pluma, el tronco de una avispa mineralizan más.




Vuelve a la punta de tus pies, a tu sudor, juega contigo.




Vuelve,
juega,
echappé,
levanta gramo a gramo, poro a poro tu sometido cuerpo.




Tu trenza muscular ya es una música.

SI ELLA NOS MIRA XX

DIME CÓMO VOLAR




Si levantas tus brazos, dilación del aire en los tendones, una plisada gasa te descubre,




si has recogido plumas que el cormorán regala de su torso, con cuidado, en las curvas de tus hombros regeneran la fuerza.




Si yerra la plomada del recuerdo hay un imán muy alto levantándote.




Si equivocas el ángulo, la cicatriz del filo de unas cosas heridas, tersas tu piel como un claro vestido, sumas hélices finas, engranajes de una máquina que fabrican las yeguas ligeras de Altair.




Aunque torpe, no cejas; conoces rotaciones armilares riendo en tu foulard de amazona sin barro y sin obstáculo.




Dices adiós así: el pelo en la corriente que lo peina, las gafas de escapar. Adiós, Adiós, saludas con la mano, y en águila divisas dónde puedes burlar la gravedad.




Nada resiste atento a los finales, nada pesa ni impide.




Altura, altura.
El cielo abajo, arriba, el cielo riza los antiguos reflejos indecisos.




Si ya puedes volar, si nada estorba, dime cómo perderme, Amelia Earhart.

SI ELLA NOS MIRA XIX

ENCARNACIÓN LÓPEZ “LA ARGENTINITA”, CON CASTAÑUELAS,

TACONEA Y CANTA. LORCA TOCA EL PIANO.

Zorongo gitano (Canción popular española)

Tengo los ojos azules,

tengo los ojos azules,

y el corazoncito igual

que la cresta de la lumbre.

De noche me salgo al patio

y me jarto de llorar

de ver que te quiero tanto

y tú no me quieres ná.

Esta gitana está loca,

loca que la van a atar,

que lo que sueña de noche

quiere que sea verdad.

Inquieta,

dramática alegría.

Ellos ignoran que el horror

carece de habla, lápida

zafia, doctrina miserable,

cuchillo arzobispal que canta

nunca.

Inquieta verlos celestiales,

intensos, atrapados

en una blancantigua música,

en una blancantigua hoguera.

A él

lo conocemos aventado

en un barranco al Sur.

Antes urdía el entusiasmo.

Antes y para siempre

su memoria.

¿Y ella?

¿No la adivinas abrazada

cuando el mugido de los toros

vaticina un dolor

negroantiguo como una música?

¿No la reclamarías taconeando,

reanimando cuerpos leves, hechos

de baile, de respiración

apasionada?

¿Y ella?

¿No la continuarías

para que tus sueños nocturnos

fuesen verdad,

loca verdad de día?

SI ELLA NOS MIRA XVIII

VIDA DETENIDA EN MARÍA BLANCHARD




Los objetos escuchan:
un sentido preciso, fina
percepción de las vibraciones,
incluso de un temblor,
cayendo
una pestaña.




Qué atención ponen al chasquido
en la soledad
de alguien que está sentado y cierra
sus ojos, deja de moverse,
suplica desaparecer.




Qué preferencia dan al lento
cachemir del polvo bajando
hasta un brazo que se desvive
por abrazar.




Distinguen la mella en un ángulo
del silencio,
reconocen la ondulación
de un aire respirado y cálido.




Están ahí, nos oyen
y componen una inminencia
para respondernos,
para contemplarnos.




No sólo cubistas se agrupan
porque se estimulan, se niegan
a la desgana.




No sólo son cronología.




Al caer la pestaña
un raro gozo
fosforece en sus pieles.