SI ELLA NOS MIRA IX

MARÍA SKLODOWSKA


Tus ojos se iluminan con incienso pernicioso.


Una blanda sustancia musical, un tintineo del genio destructor aún sumido en su lámpara que frotas. Pides los tres deseos vacilante. Yo te imagino rubio el pelo blanco.




Llaman a la tristeza de la foto la perpleja postura de un atuendo enlutado.




Pierre no ha exclamado feliz: tú eres mi dama, cuando la primavera parisina desmenuza el desorden en parques de verdín.




Un mensaje: ¿es aquí donde vive quien descifra la arena del veneno? Una paloma llega. He ganado, está bien, dices, es tarde.




Yo te imagino rubia con los muertos.




Y ahora que tus huesos, como en el cuento de los hermanos Grimm, el de La Luna, fosforecen bajo tierra, se retarda la prisa, el tiempo te acompaña y la sangre seca bajo tus uñas adquiere un resplandor de violonchelo.




Eras una nadadora en el humus y nadie supo hablarte del veneno.