MARIPOSAS MONARCA
Para octubre vuelven tus muertos desde el Norte.
Los ves una mañana blancos, posados en las ramas, impacientes, aguardando balcones abiertos, puertas sin cerrojos, tragaluces.
Una mañana invaden habitaciones silenciosas, la dirección que ocupa tu aire solo y reconocen objetos bajo un olor que permanece:
su platero con la vajilla de los esponsales, el escritorio de escondidas declaraciones, acaso la cama de níquel, el espejo donde ahora no se perfuman, y gesticulan excitados
y huelen la caja con la punta de flecha del desierto, el dije, algún pendiente, aquel ex libris pálido, ese botón que dieron por perdido, menudencias.
Y te rodean ínfimos, gráciles y blancos, a cientos, parientes nacidos en el Norte, murmurando otra lengua, más esbeltos quizá, apasionados, parlanchines, unos cantando,
los demás prefirieron bailar.
Hijos muertos de muertos, se parecen a ti.
Nunca has estado sola, dicen.
Tu inclinación al baile sobre el hielo, tu mañana un día de octubre, el modo de vestirte, el lado de la cama cuando duermes, tu palabra, tus ojos imperfectos,
tu boca
y tu legado
y tu nariz.
3 comentarios:
abrazos de cumpleaños cuando casi llevas ya un día recorrido. Te he robado otro trocito tuyo, pero también podía haber sido cualquier otro... me sumerges. Deberñua hacerlo más a menudo pero ultimamente estoy perdiendo demasiado tiempo con lo intrascendente y dejando a un lado lo importante. Prometo corregirme
Abrazos, insisto. Y mil gracias, también insisto.
Anyi
¿Cumpleaños? Yo te felicité-o me felicité por tenerte cómo amiga- hace ya días.
Sea el día que sea en que naciste, fue en otoño y éste está siendo especialmente bonito.
Te leo siempre y cada vez con más placer.
Sara
Si no leo los comentarios ni me entero de tu cumple. Felicidades mil. También soy de otoño, del de principios de Octubre, pero mis muertos y vivos vinieron del sur, o eso creo, aunque cruces hubo, y colorean
;)
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