Entra el viento de olor ciruela...XV

Interior con niña




Ella soy yo,

¡será insensata la plenitud matinal
de los colores, de las frutas!

En el silencio que concentra
el espacio privado, deleite del viaje,
como si el tiempo fuese ríos regresando
o Henry James perdiera las tuercas,

ella soy yo,
tentada
por el hule lustroso en la mesa, tentada
por el agua de la jarra, por su cristal,

provocada
por los hierbas, los veroneses,
el cándido algodón, canelas flavisuaves,
lavandas, ultramar, corales, viridianos
destellos, negros de Marte, sombras tostadas,
tomates, pomelo, manzanas,
calabaza…

raptada en el papel…
¡Cuánta policromía
me invita y no la escucho!
Y ni siquiera estoy,
ni siquiera descanso la mirada: soy
el libro.