IX DER BLAUE REITER

Promenade. Macke


No se entiende que lleves sombrilla

de palabras
cuando sólo crecen nubes, golpes
de realidad en el estómago.


Te distancias
de la incisión, del asunto preo_
cupante del i erre pe efe,
de los niños que cantan sin tregua
a la muerte de arena - ¿Ves? Ellos
tampoco se ocupan del asunto-,


te alejas de nosotros, comentan
los que te quieren.


Y eliges proseguir el paseo
escuchando pájaros de Marc,
sonriendo a deshora la sonrisa
de la ceguera
salvo emocionarte a través de
olvidadas pestañas blaue reiter,
pájaros con lengua de la seda
que los poetas jóvenes
han escondido
en la sopera de la pereza.


Prefieres
un largo y elegante paseo
por otro mundo,
ser una torre que nadie mira
o ser delgada.

VIII Der Blaue Reiter

El molino encantado. Marc


Hablo contigo desde  el agua, 
mi jinete,
aunque no se sacie la sed
del tiempo.


Llegaste en un rizo solar
con la melancolía
que arde aún bajo la ceniza.


Y ahora te digo
que no todo concluye,
mi amado,
y tú me miras azul, fino
de ligereza ecuestre
pues los caballos saben
un modo secreto
de abrazarse.


Hablo contigo recobrando
escasas esquirlas de magia
-aquel cristal que tanto
nos lastimaba en el deseo-,
y si venías
con palomas violetas
desangrándose,
ahora te digo
que no me pierdo, continúo
en ti,
giro y giro avanzando
sin fin
hasta un comienzo transparente.

Der Blaue Reiter VII

Niñas en el boque. Macke


La gracia del presente es flexible,
un sombrero de paja sin peso.


Observa:
diosas pequeñas se cambian lazos
unas con otras;
hechicería
que envenena el agua de un molino
del que nadie se atreve a beber
por no equivocar, en el fluir
del agua, las voces de los niños
con voces de sus muertos.


Luego
anudan los lazos a  los troncos
como oraciones griegas;
ellas,
salvajes de inocencia,
curioseando
el abrigo de un tigre de tiempo.


Tú no  te acerques nunca,
ni las toques,
están hechas de fuego,
son una trampa.

VI Der Blaue Reiter

El tigre. Marc


Es el pausado movimiento
volviendo la cabeza                                                                        
hacia ti;
quizá serías invisible
o mira más allá
de tu presencia.


Pero no;
su quietud engañosa indica
que aplacó su apetito
y, discreto bajo la umbría,
deja pasar la siesta acicalán_
dose.


Cada día domina,
se alimenta de ti,
y te prefiere viva, inerme
ante su salto formidable;
si oliera que estás muerta
la sombra de su rastro polvo
haría de tus huesos, polvo
de su implacable olvido
te cubriría.


Pero no;
él prefiere que seas algo:
una certeza dolorida
de haberte descuidado
en el azar de la ternura,
un cuerpo que se va arrugando
para cederle espacio
a esas niñas del parque
con salvaje ignorancia
protegidas.


Siendo muerta
no te acariciaría
con sus zarpas,
ni comería de tus cosas,
ni te robaría
el don de la impaciencia.


Siendo muerta,
siendo nada porque no cree
en fantasmas.

V DER BLAUE REITER

Mujer con chaqueta verde. Macke




La tarde se complace en sí misma,                                                                               
oye a los barcos por el gran río
y se halaga en el parque
con sus dibujos de sol y sombra.


Si pensara
teológica
se retardaría igual que un ángel
refinado
o, mundana, acaso exclamaría:
qué bellas y adecuadas las vistas
del paisaje.


Este es el momento
donde la mujer árbol detiene
su paso.


¿Qué sabes de ella
sino su  esbelto gesto?


Incluso estando erguida, el reposo
verde se acomoda a sus caderas
con un corte impecable
como se ajusta la densidad
del peligro
al reposo del tigre.


¿Qué sabes de ella
sino la inclinación
de su cabeza?


Así se retraen,
mirando al suelo,  quienes bordean
la esperanza, aquellos que repiten
un nombre cuando los nombres cambian.


Y todos los demás, entre tanto,
pasean, se emocionan,
intercambian saludos, contemplan
el río,
procuran que el tormento se dome
en palabras;
no se escucha ni un grito
aunque el dolor les haya arrancado
el corazón.


Este es el momento
donde ella se mira
las uñas de sus garras.

DER BLAUE REITER IV

Tríptico del Gran Zoo. Macke




Paipáis nacarados que no airean,
alas 
como estar cansado tiene plumas*
dice Él,
pero todo en orden, exhibiéndose,
llorando si es conveniente porque
la belleza fatiga,
los ojos acuosos de los gamos
extenúan,
una pizca de harina salvaje
asfixia;
varios monitos,
suavemente encadenados, posan,
repiten las muecas  de la  risa.


Pero todo en orden -no te acerques-,
lo agresivo en su tamaño justo,
-no me toques-
y el espacio apropiado
de un flamenco hasta otro y los sombreros.


Plumas que desde luego nunca vuelan*                                                 
pero todo en orden, perfecto,
desde el tedio al cansancio.




*Del poema Estoy cansado. Luis Cernuda

DER BLAUE REITER III

Dos gatos en azul y amarillo. Marc

Pasan ante el espejo

y la fugacidad del paso
roza el brillo;
no se contemplan, se recogen
en sí- ¿atienden si les llamas
por su nombre?-,
o están tranquilos pero alerta
a qué reflejo,
qué reconocimiento.


Refinados.


Se distancian de las zancudas
adiestradas para atrapar
golosinas;
no graznan
como papagayos llamando
la atención en el zoológico.


Es otra suavidad la suya.


Se subirían a las sombras
y las sombrillas
y su elegancia aplazaría
la torpeza.


Y no imploran un gesto.


Es su privilegio
ser el núcleo de su mundo. 

DER BLAUE REITER II

Casa roja en el parque. Macke


Voy pisando los escarabajos                                                                                
con sus bolas de barro y de piel
de memoria.


En los árboles duermen dos gatos
de azules y  amarillos:


no pesan,
como deja de pesar la ilusa
palabra de esperar,


no pesan
en el airecillo de verano.


Y, en la casa,
el  cristal de las ventanas arde.


Hasta allí voy
aunque no me fuese nunca y nada
me hiciera recordar y creyese
que es la primera vez del cariño.


Allí vamos, familia, fragmentos
de uñas
que los escarabajos no roban,
trocitos de abrazarse con breves
puntas
para las heridas y después
el perdón.


A los lados del camino, casi 
de arena ya,
contemplo los bancos de mi infancia.


Nadie más cabe
yendo a casa.

DER BLAUE REITER

Comienzo una nueva serie de poemas dedicados a dos pintores de EL JINETE AZUL, Der Blaue Reiter: Franz Marc y August Macke









Marc: El sueño




Tarda en disiparse la niebla.
Un fluido pastoso oprime
las fachadas
difuminándolas.


La garceta gris se camufla
con su hora de río
sobre la piedra
gris.


Pero en el sueño de esta noche
potros en índigo y naranja
no se asustaban del felino,
enseñaba sus fauces, ellos
no se asustaban.
El amor, o la edad, o el humo
ligero del amor marchado
aquietaba sus cascos.


Por el tejido rojo de la casa
roja,
ámbar de manos deseadas
subía,
verde subía el cuerpo de esas
manos.


Y ella
estaba tranquila en el centro:


joven leona o yegua rosa
pausando a la noche y  su secreto.

CONTRACUBIERTA

Finaliza SI ELLA NOS MIRA, y lo hace con este rotundo texto:



He aquí un libro que cede su parte de sentido al nocturno de las rosas y el mar de la renuncia al heliotropo. He aquí un libro que nos trae la aguja de la poesía para atravesarlo todo: la tierra y su bucle salado, el arte de la perturbación, la insolencia. Con un hallazgo o una intención, es avalancha la luz y, la belleza, pronunciación -vaciada sin más, libre hacia sí, en la extensión de lo nuevo-. Si miramos… el tiempo refleja. No existe un final para el gran cielo del nihilismo pero sí un intervalo esclarecedor: ahora comprendo todo. Mujeres: imanes y hélices, estelas fragmentadas de otras estelas, la historiografía como discurso último y el gusto por la identidad, que no eleva la perspectiva de los conceptos universales a la categoría de género y tampoco su enfoque clausura valores diferentes… Ocuparse de la interpretación y análisis es hoy tarea de las ciencias sociales aunque un apunte genuino se abra al rozar los márgenes de arte, ciencia y literatura. En la voluntad de saber, cualquier disciplina resulta inspiradora; atravesar esa certidumbre hacia lo delirante de la forma, ¿no es acaso reapropiarse de un ideal proscrito, complaciente, sin desplazar la huella? Ni la estructura en los versos ni su orden lógico anuncian los límites, escribir -como saber vivir- no es algo establecido, es ir más allá de sí en la complejidad de la nada y la articulación ineludible de un tiempo perecedero. Si el silencio ratifica lo imposible, la escritura poética, con su rica formulación, guarda aún suficiente estímulo para evocar la verdad al crear un campo de observación donde podemos extender la mirada o elevar, en cierto modo, el peso de la emoción. Este libro no invita a la melancolía, transfiere en su cauce potencia, armonía, carácter y un rico modelo de percepción. ¡Sólo el viento nos ama!

maría muñoz

... Y SI ELLA NOS MIRA XXVII

CERCANAS (III)


Las aguas profundas. Pintura de María Aranzadi en una exposición de 1995




Si rueda el tiempo
aprisa rueda
sobre la cintura del ángel
ceñudo.




Las novicias,
las niñas danzantes, descalzas
en la escarcha, griegas, que van
a la iniciación del deseo,




desconocen el aleteo
amenazante,
desconocen morir.




Mi madre nada hasta el momento
de empezar a peinarse
por si sola y a disponer
la escritura de los planetas;




se va sumergiendo en las aguas
donde no es necesario alzar
la voz para encontrar los hijos
torturados, ni es necesario
llorar por la belleza ausente
o la seda quebrada.




Ahí,
en las aguas profundas;
no sólo amada y deseada
y lista…
doma las ruedas,
apasionadamente lista
desnudándose.




Ahí, en las aguas, casi niña
perpleja con su olvido pero
de pedernal, cuarzo dispuesto
sin pausa al fuego,
y el eslabón también, la llama
dulce.




Cerca de las niñas jugando
a morir entre las columnas
de templos naufragados.




Ahí.
Intento ser tranquila porque
estoy esperando
a que ella me mire.

SI ELLA NOS MIRA XXVI

CERCANAS (II)


Sargazos V en un mar gris, de Concha Hornero




Las lobas llegan hasta la orilla para lamerse sus heridas con sal.




Luego regresan después de haberse bebido el llanto, se rizan las pestañas, levantan el talón y pelean para poder llevarse algo a la boca; que no todos los frutos sean de semilla macho, que no sea cazar el hambre incontenible, avariciosa de las crías.




Hay otras criaturas ágrafas, meciéndose en el agua. Tienen alcobas semejantes para no discutir y que el esposo confunda los perfumes de sus manos y confunda el nombre de sus sexos de clausura.




Pero han aprendido a no olvidar secretos. Debajo de sus velos tupidos, el mar es una historia femenina - Calipso, mi Calipso-, una lección antigua, mareas de mudez y supervivencia.




Y otras se sumergen lanceadas, acribilladas por el abandono.
Quizá están muertas…




Han encontrado el tiempo de los niños con los peces; más tarde suben, en una cama de sargazos flotan, llegan a Ogigia, se transforman en agua, regresan a la risa, sobre todo descansan.

XXV SI ELLA NOS MIRA

CERCANAS




Para Isabel Vera: Domina curatrix animae




Mezclar con la madera la materia
de sangre mineral y sin embargo
viva;




estratos femeninos enterrados
que conservan aún el agua, el viaje.




Y sacar de ese barro las señales
de algo que estaba ahí, que todavía
está:




criaturas reptando, descubriéndose,
indicios de la Diosa despertando.




Cuando emerge su boca, cuando vuelve
la Diosa a convertirse en carne y rueda,
y no deja tranquila la mirada
y no permite el cuero del olvido,




es que hay una mujer
amando a los caballos,
torneando vasijas oferentes
bajo un cielo amarillo que presagia
Visitas desde lejos,
desde aquellos lugares
fenicios y marinos.




Es que hay una mujer
descifrando los rastros en la tierra.




Yo la he visto leerlos con las manos,
excavar hasta herirse,
hasta encontrar el fuego.




Estuvieron las yeguas inquietándose
y regresó en la noche la memoria.

SI ELLA NOS MIRA XXIV

VIOLONCHELO DU PRÉ



La nube detenida
en el día de Londres. Un gran pájaro asciende.



Qué tibio el gris de octubre para Bach,
para tensar el bíceps de tu brazo derecho.



Un ágil pulso orfebre riza en tu mano izquierda
tanta noche anterior, cuando soñaste
con un oscuro hierro en tu columna.



Luego vuelas, luego sabes volar
y estás volando.



Y alguien dice de ti:
sigue siendo tenaz incluso muerta.



Porque mueve sus alas la suite número cinco,
porque abrazada a un cuerpo
la BBC repite tu apasionado modo
de abrazar ese cuerpo entre tus piernas.



Las leyes de la química cosen por tus tejidos
su volátil gavota en do menor.



Incluso muerta giran, alrededor de ti,
embelesados duendes.




Zarabanda de octubre en una danza,
nube
que ya sabe volar, que está volando.

XXIII SI ELLA NOS MIRA

ELLA CUMPLE LOS AÑOS EL NUEVE DE NOVIEMBRE


Pero está muerta.
Está envuelta en la resina dorada que si se quema desprende
un perfume
no la pestilencia del olvido.




¿Está muerta?
Está enemistada con el cuchillo culinario que dibuja varillas
de abanico en su rostro y en mi rostro.
Está mirando la parthenocissus de hojas de sangre, de ojos de medusa,
está dudando si ensartar las cuentas de thoracine para la pulsera
de los presentimientos, si regar
con vodka la oración que le remito desde el limpiacristales de las
amas
de casa,
si detenerse en su ventana, un pájaro le cuenta la verdad de los amantes
asustados.




¿No está muerta?




Me pongo su vestido elegante, su demora deliberada en llegar
a los recitales, me llamo ANA,
gas de garaje, torpe salvo un verso, negada para el carro de la compra,
para las cuentas, para el fuego, estoy
muerta,
desordenada,
muerta.




Me llamo ANA,
preciosa ANA.
No, estoy viva.

XXII SI ELLA NOS MIRA

GISÈLE FREUND FOTOGRAFÍA A FRIDA KAHLO




Echo de menos el descanso
momentáneo, la calada
primera, despreciar el riesgo,
aspirar otra vez y ser
elegante antes de seguir
con la tortura.




Se vuelve hacia mí y me regala
algo femenino y durísimo,
una piedra roja y caliente
con cualidades mágicas,
algo femenino con curvas
de una aflicción pulimentadas
a fuerza de arenilla
de llanto para adentro.




Se vuelve hacia mí
y me invita al pitillo, ¿quieres?
Ya no fumo, diosa, me he vuelto
cobarde,
ni siquiera persigo el rastro
del sexo azul de un hombre.


No me escucha.


Yo fumaré por ti, seré
quien ame.


Y esa sonrisa incrédula
y durísima.


Recobra el retrato del padre.


Mueve el pincel, sentada, a pulso.
Un jaguar de obsidiana sube
por su espalda.

XXI SI ELLA NOS MIRA

GRAHAM


Alma en la punta de los pies que inhala el intervalo y tensa el diafragma por donde fluye la aguja helada de la música. Y se calienta, gira, espira, emana la fuerza de lenguas incandescentes que retienen sonidos para los músculos.




Destilas un olor, te atreves a doblegar la magnetita de la lava.




Caes primero a plomo, laxa en la tierra. Has susurrado madre, “Primavera Apalache”. Luego te contraes, miras en ti, desprendes tus talones, yergues, dilatas, hurtas verticales cercanías a la materia de la música, y transfiguras otro equilibrio, otro ligero paso, otro pájaro, otro plinto de lo liviano.




Una orquídea pesa más en el desfiladero de Ba Zoi, un pañuelo de seda pesa más, y el lastre de una pluma, el tronco de una avispa mineralizan más.




Vuelve a la punta de tus pies, a tu sudor, juega contigo.




Vuelve,
juega,
echappé,
levanta gramo a gramo, poro a poro tu sometido cuerpo.




Tu trenza muscular ya es una música.

SI ELLA NOS MIRA XX

DIME CÓMO VOLAR




Si levantas tus brazos, dilación del aire en los tendones, una plisada gasa te descubre,




si has recogido plumas que el cormorán regala de su torso, con cuidado, en las curvas de tus hombros regeneran la fuerza.




Si yerra la plomada del recuerdo hay un imán muy alto levantándote.




Si equivocas el ángulo, la cicatriz del filo de unas cosas heridas, tersas tu piel como un claro vestido, sumas hélices finas, engranajes de una máquina que fabrican las yeguas ligeras de Altair.




Aunque torpe, no cejas; conoces rotaciones armilares riendo en tu foulard de amazona sin barro y sin obstáculo.




Dices adiós así: el pelo en la corriente que lo peina, las gafas de escapar. Adiós, Adiós, saludas con la mano, y en águila divisas dónde puedes burlar la gravedad.




Nada resiste atento a los finales, nada pesa ni impide.




Altura, altura.
El cielo abajo, arriba, el cielo riza los antiguos reflejos indecisos.




Si ya puedes volar, si nada estorba, dime cómo perderme, Amelia Earhart.

SI ELLA NOS MIRA XIX

ENCARNACIÓN LÓPEZ “LA ARGENTINITA”, CON CASTAÑUELAS,

TACONEA Y CANTA. LORCA TOCA EL PIANO.

Zorongo gitano (Canción popular española)

Tengo los ojos azules,

tengo los ojos azules,

y el corazoncito igual

que la cresta de la lumbre.

De noche me salgo al patio

y me jarto de llorar

de ver que te quiero tanto

y tú no me quieres ná.

Esta gitana está loca,

loca que la van a atar,

que lo que sueña de noche

quiere que sea verdad.

Inquieta,

dramática alegría.

Ellos ignoran que el horror

carece de habla, lápida

zafia, doctrina miserable,

cuchillo arzobispal que canta

nunca.

Inquieta verlos celestiales,

intensos, atrapados

en una blancantigua música,

en una blancantigua hoguera.

A él

lo conocemos aventado

en un barranco al Sur.

Antes urdía el entusiasmo.

Antes y para siempre

su memoria.

¿Y ella?

¿No la adivinas abrazada

cuando el mugido de los toros

vaticina un dolor

negroantiguo como una música?

¿No la reclamarías taconeando,

reanimando cuerpos leves, hechos

de baile, de respiración

apasionada?

¿Y ella?

¿No la continuarías

para que tus sueños nocturnos

fuesen verdad,

loca verdad de día?

SI ELLA NOS MIRA XVIII

VIDA DETENIDA EN MARÍA BLANCHARD




Los objetos escuchan:
un sentido preciso, fina
percepción de las vibraciones,
incluso de un temblor,
cayendo
una pestaña.




Qué atención ponen al chasquido
en la soledad
de alguien que está sentado y cierra
sus ojos, deja de moverse,
suplica desaparecer.




Qué preferencia dan al lento
cachemir del polvo bajando
hasta un brazo que se desvive
por abrazar.




Distinguen la mella en un ángulo
del silencio,
reconocen la ondulación
de un aire respirado y cálido.




Están ahí, nos oyen
y componen una inminencia
para respondernos,
para contemplarnos.




No sólo cubistas se agrupan
porque se estimulan, se niegan
a la desgana.




No sólo son cronología.




Al caer la pestaña
un raro gozo
fosforece en sus pieles.