Y revista Hermes, nº 25. I

Un avión vadea las nubes,
se sabe por el trueno sostenido
y pregunta mi madre dónde va
con extrañeza niña y griega.

Mis años son más viejos que su gesto;
grata perplejidad suaviza
cualquier descreimiento que la aceche
desde lo que ha tocado, desde
antes de ser mi madre, antes, lejana,


y reserva su terrenal
postura
para el instante de la magia
aérea.

Cruza el avión, y mientras quiero
conseguir un pasaje en su distancia,
ella se asombra y se aproxima
breve a la edad de los olivos.

En esta antigüedad del desengaño
que me separa de lo prodigioso,
¿persiste aún una fisura
por la que pueda entrar la hechicería
de una mirada que, admirándose,
pregunta?

¿Y qué mirada griega y niña
hecha de tierra maternal
y arraigo
dudará de un sonido sobre nubes
e inventará un encantamiento
que dé razón de los viajes,
que dé razón de una rara tormenta
y de su altura?

DOMENICO SCARLATTI. SONATA K 178 - David Russell

Cuarto poema. Nº 24 de hermes

Malvada madrastra


Les robo a las garcetas las camelias
atadas a las ramas del invierno.
Mi espejo tiene dientes, la leona
se afila en el cristal sus cuatro garras.

Los árboles del río son mastines
que se dejan poblar; dormitan, suelen
moverse muy despacio sobre restos
o acercarse a beber tambaleándose.

Hay un sol de muchachas azaradas
que más tarde, en verano, se insolentan
mostrando sus ombligos con argollas
de acero.
Ahora debilitan sus manzanos
gimiendo igual que ovejas escuchándome
aullar,

pero a pesar del miedo al hielo oculto
que les haga un bebé en sus vientres lisos,
que les saje la carne con los gérmenes
del tiempo encizañándose, escapando,

guardan la fortaleza de la piedra
que hierve,
que todo sol contiene sin sentirse
indispuesto.

Acarician los perros de la orilla
del río,
llaman a las garcetas por sus nombres
y se cubren de plumas concedidas
y pescan
como pájaros.

¿Dónde estará la lluvia de aguafría
que les arranque el corazón de un golpe?

¿Dónde, espejito mío, el nadador
carnívoro olfatea a las muchachas
y les come los pies y va subiendo,
las envenena a gritos, les arranca
el corazón de golpe con su beso?

Vals. - Tchaikovsky

Revista nº 24 de Hermes, tercer poema

Giacometti


Bola suspendida

¿Qué linaje de mariposas
arderá bajo el sol
y habrá una duna que las cubra
y un guijarro que indique cuándo
se extinguió la última mujer
apasionada
y loca con sus alas?

Sitúate en el mediodía
que suelda con fuego la grieta
por donde se escapasen
fibras de un agua sin recuerdo.

Quédate.
Se curvará tu cuerpo
calcinado.

Tiéndete.

Que se desplome el astro
en ti.

Race of the initiates - Hans Zimmer

Segundo poema de la revista 24 de Hermes

Giacometti


El hombre que camina

Gravedad en la planta de los pies,
va determinado sin verte
y no es la tierra esa adherencia
que lo sujete en la arena de hueso
de sus muertos, no le sostiene
el viejo núcleo, el testigo
de una primitiva batalla.

Va sin verte, preciso, a sus misterios,
y en su fragilidad se perpetúa.

Va sin mirar, sin verte, y tú
no le rozas el hombro, no andas
a su lado
ni te escucha.

Y tú,
que un breve viento tumbaría
tu pecho,
que el empujón más suave atraparía
tu porción de camino,
tu volumen de gas y de constancia...

Counting song - Hans Zimmer

Nº 24 de Hermes. Primer poema

Antiguo oficio

Escucha a la abubilla
y comprende el presentimiento
de los pájaros.

Moja el pincel en el tintero
y desiste de cualquier música
o distracción.
Ahora posee
el mismo rumor que la seda.

Tiene a las montañas, el lago,
al tímido ciempiés,
al heliotropo y al amor
de su parte.

Tiene a la luz por inventar,
se tiene a sí como en liviana
trasparencia
de soledad y vaho.

Y posa su pincel:
una princesa muerta
vuelve a flotar entre los juncos.

Why - Annie Lenox

Nº 23 de Hermes. Quinto poema

Momento de gracia

Entra una brisa y tintinea
con casual elegancia
el diapasón del calder.

La mecha de la vela
en la mesa, con suave fuste,
funde su piel y da volumen
-cierto sonido a hueco-
a ese recuerdo.

El gato se distrae
cazando la rebelde pizca
de una mosca.

Y un movimiento viene y va
del olvido como la brisa
que ahora se detiene.
No conoce el fracaso.

Aria - Mozart

Cuarto poema de Hermes, nº 23

Diríase
que todo lo consiente tu mirada.

Que tu mirada: cuencos por llenarse,
ventanales que ansían su trabajo,
albas que, disipándose
dóciles, se prodigan como un ser
bondadoso.

Parece tu mirada
irisación,
bandeja,
hoja cautivadora donde escribe
quien llega.

Pero que no se engañen...

Hay un planeta en sombra que contiene
su sol.
Hay una luz que lo florece todo,
que lo anega,
lo poliniza en sombra,
lo cultiva sombrío.

Un asalto de luz
para esas fortalezas arrogantes.

Tan sólo una mirada de tu párpado
sabría derruirlas para siempre.

I Was Always Your Girl - Everything But The Girl

Hermes, 23. Tercer poema

Quizá los frutos
del abedul... planean:

La liviana cortina al mediodía,
las voces inaudibles
del pequeño apetito, ¿qué repiten
cayendo lentamente hasta el tapiz?

Amentos
como sexos viriles o badajos
o deseos con forma de pulgares
para tocar mis hombros
y burlarse
de la madurez.

Aquí no cumples años,
no me regalan
animales dormidos de belleza.

Aquí la lluvia, en mí la lluvia
de los frutos que son
insistencias,
viejos dioses cubriendo mi cintura.

Aquí no cumples años.

Ya no dividiré los talismanes
de tierra del adiós.
Ya no seré educada
ni intencionado anillo
femenino.

Reflection. - The Secret Garden

Nº 23. Segundo poema. hermes

Roza la timidez de los galápagos,
puntas de huesos
pulidos en el curso
y la nutria construye un laberinto,
y el barbo, y la culebra...

El río,
con el nombre de espada de dos filos,
busca el temple del tiempo en las ciudades,
corre hacia las leyendas
de la infidelidad,
de ser un cuerpo acariciante, fértil.

Viene de las montañas
con sortijas de dioses cuyo pelo
sólo rescatan los tritones para
adornar su casa;
viene
riéndose
porque me debe aún el viejo ciervo
un trago de su boca.

Oro de los guijarros,
limo que no ha paladeado azúcar
de ocasiones perdidas,
de jardines donde fue doloroso
despedirse.

Todavía no es tiempo,
todavía mujer
anfibia, espada
que recorre las puestas de las moscas.

Me quedaré en su orilla
todo lo que respire,
lo que pueda
repetir en libélulas.

Un movimiento
su brazo trasparente,
algo que nunca cesa,
no se deja medir.

Simple - India.Arie