II Ravel

Ondine


Llegas del agua cuando no flota ningún hilo o filo del recuerdo.


Podrías tener bien escondida tu piel de nutria y fueran tus hijos el aire riente, el aire ligero que abre las puertas de las alcobas, que no conoce el peso de un cuerpo con los años.


Podrías haber sido la herencia contada por tu madre, caderas anchas, cojines mullidos.  O mirar para otro lado. Nadar consistía en no alejarte de una dulzura.


En el fondo del río hormiguean pequeños arquitectos de olvido. Huecos de luz suplen a los cambios y a la debilidad de los brazos. Patinan insectos de un instante en siembras de verdín.


¿Qué tiempo hay? Ninguno. ¿Quién escribe en el agua?  Tan sólo Keats refiere  el gesto de la Alegría diciendo adiós.


Vira a las adelfas de la orilla, gira al pelo tupido, alisado por la caricia de los buceos.


Sumérgete.


No regresas al cieno de turbios sedimentos sino a las sorpresas.


Las nutrias maduras, avezadas en la renuncia, conocen ciertos propicios pececillos y saben ser ambiciosas con los regalos más imperceptibles.

Ravel I

Algunos poemas para el redescubrimiento de Ravel, no sólo de su Bolero. Como si lo hubiera escuchado por primera vez... una iluminación...sí, la música, a veces, ilumina.

Dafnis y Cloe. Suite nº 2


Dejas de mirar con sus ojos los árboles que adormecen su calle. Ella ve al sol rozar un lado de la torre de acero. Esta mañana la paloma quieta recoge saludos, ha sobrevivido al blanco acechador nocturno.


El pasto donde  la pastora suele entretener al difícil rebaño solitario brilla de helada sin caricia. Los animales desentierran raíces no quemadas o simiente en letargo.


Lo que mira responde con silencio. ¿No te acuerdas que era muy fácil acogerla a tu lado cuando venías de tu casa hasta su casa? ¿No te acuerdas que hablabais una lengua que ella inventó por juego y tú entendías?


Ahora  que estás muerto, comparte tu mirada. Cambia el sentido de la vista en ella. Sabe mirar las laderas bajo la helada, el cielo tierra adentro; nieva y, como tú, interpreta pisadas en la nieve.


Con silencio responde tu presencia sustituyéndote y mirándola. Pero ella no se angustia, nada le niega separarse de ti. Sólo estás muerto y lejos. Ella ocupa tu hueco liberado y mira, maravillada, ese espacio sin vuelta con tus ojos.

y...Der Blaue Reiter XIV

Formas de colores I, II y III. Macke


I                                                                                                   
Ofreces el sueño primitivo,
helechos gigantes desenroscándose
alrededor de
nunca te tocaré,


pero ella no era de esperar
a la puerta de su casa;
su confianza es corta, su paciencia,
¿no ves?
vive en la dimensión de un anillo


y de nada sirve : te guardaré
en el corazón
o
no te olvidaré. Ya estáis perdiendo
la memoria mirando a la Luna.


Aunque tu luna
no es su Luna.
En su fondo blanco,
manchas de trigo, verdes, rojizas,
se superponen como se rozan
un deseo con otro.
Y ni el mismo espejismo lunar
platea vuestro rostro.





 II
Los jinetes azules se cansan,
se les caen los pétalos
y sus semillas vuelan a alféizares
desde donde el hombre frío
mira la sombra de la mujer
en llamas,
pero no se acerca,
no mira,
está ciego en sí mismo.


Moriremos.
Es una lástima que dejemos
sin hierba a los caballos.


Nos hubiéramos citado
en cualquier ciudad coloreada
y, en sus escaleras,
habríamos leído los pasos
de luchadores
imposibles
amándose.


Los jinetes nos lancearían
y de sus rasgaduras
surgiría un dios,
un mundo aparte.





III
Redondea tus años, suaviza
aristas naciendo de tu carne.


-Dime, hombre frío,
¿qué son las palabras sino imágenes,
simulaciones
de ese animal magnífico
y ahogado?-


Sí, tornea los surcos del daño
y la imprecisión te lleve a formas
abiertas, no de sajas precisas,
sino espirales empujadoras
a una nave estelar,
a una falta de víctimas,
a una respiración habitada
por el perfume de viejos pinos
y el olor de un vino púrpura.


Redondea tus años,
hazte igual que una cúpula;
es curva la luz de la mañana
en sus facetas,
una música que nada afirma,
solamente es un caballo libre.

XIII Der Blaue Reiter

Paisaje con árboles luminosos. Macke


Infantas difuntas juegan entre los troncos.


Si  no prestas atención
creerías que son siluetas
apareciéndose y esfumándose,
caprichos
de la luz verde dorando ramas.


No te inquietes,
hay una casa cerca;
no les tengas miedo aunque no sean
las niñas en el parque
ni los loros del estar cansado.


Una muestra
los mismos ojos que aquel muchacho
a quien besaste entre los perales.


Otra peina su pelo naranja
porque era cítrica
la tarde que te enseñó  a decir
adiós a tu jinete de voz
balanceándote hasta el delirio.


Y otra mueve sus dedos granate
de haber escrito primaverar
con sangretinta;
después se ha oscurecido.




Y otra
vuelve a ser azul por insinuarte:
ríete,
inventa una pavana
para que desfilen al compás
tus errores.


Y otra es simple como un pensamiento
violeta,
y otra, tan líquida,
y otra,
y otra.,.


Aproxímate a ellas y  míralas
de frente,
¿ no ves que todas
Se parecen a ti?

Der Blaue Reiter XII

Ciervos en el bosque. Marc


Inclínate en silencio, busca                                                                                
el lugar encinoso
para el latido reposado,


ocúltate de una pregunta,


acompaña al ciervo
del íntimo deseo
aletargado al mediodía.


No abandonas apasionarte,
sólo respiras vegetal.


Calma tu piel,
confúndete con esta umbría
que cae de los árboles luminosos
antes de incendiarse.


Siente a la hierba
bajo tu vientre
como siente el ciervo que el tigre
del tiempo
cruzará sin olerlo.


También es salvaje
la cualidad de quien está
descansando de la impaciencia.


Cuando los árboles levanten
tu cuerpo hasta la luz
será
el instante inicial
de los viejos afectos,
tú serás el tesoro
que rastreaba un animal
muy joven.

XI Der Blaue Reiter

Ballet ruso. Macke


El abatimiento 
danza en el escenario hasta hacerse
sutil.


Ha pintado sus ojos
con el azul ultramar de un día
cuando, aún de niño, no cargaba
sobre su espalda lo inacabado.


Su rostro hiere… ¿o es una máscara?


Danza
y
danza
en la afección.


Esquivo ciervo que, al elegir
la soledad, elige la ausencia.


Oh, dolor, danza,
libera de la nada a la música
del bosque donde repta escondido
un sueño.
Danza, gira hermoso y magullado.


Tu paso ocasiona un aire de fuego
agreste
que le borra la memoria al público
y, entre bastidores,
acaricia los labios
de los tramoyistas.

Der Blaue Reiter X

Pájaros. Marc


Patinan en el ónice
del amanecer ignorando
qué engranaje,
qué horario insaciable reinicia
tu vigilia.


Paseaste en la dilación
de una corriente donde nada
temblaba,
una demora en cada paso
como la coreografía
de los ballets rusos
mientras te recreabas
en el regalo
de la serenidad.


Ahora
los pájaros rayan el hielo
con sus alas
y separan del alba lanas
para no despertar.


Viene
el momento  de abrir los ojos.


Viene el encuentro
con el desgarro inacabado.


La indiferencia
canturrea con un lenguaje
de planetas lejísimos.


Y tú te obligas a seguir,
¿a seguir viviendo?

IX DER BLAUE REITER

Promenade. Macke


No se entiende que lleves sombrilla

de palabras
cuando sólo crecen nubes, golpes
de realidad en el estómago.


Te distancias
de la incisión, del asunto preo_
cupante del i erre pe efe,
de los niños que cantan sin tregua
a la muerte de arena - ¿Ves? Ellos
tampoco se ocupan del asunto-,


te alejas de nosotros, comentan
los que te quieren.


Y eliges proseguir el paseo
escuchando pájaros de Marc,
sonriendo a deshora la sonrisa
de la ceguera
salvo emocionarte a través de
olvidadas pestañas blaue reiter,
pájaros con lengua de la seda
que los poetas jóvenes
han escondido
en la sopera de la pereza.


Prefieres
un largo y elegante paseo
por otro mundo,
ser una torre que nadie mira
o ser delgada.

VIII Der Blaue Reiter

El molino encantado. Marc


Hablo contigo desde  el agua, 
mi jinete,
aunque no se sacie la sed
del tiempo.


Llegaste en un rizo solar
con la melancolía
que arde aún bajo la ceniza.


Y ahora te digo
que no todo concluye,
mi amado,
y tú me miras azul, fino
de ligereza ecuestre
pues los caballos saben
un modo secreto
de abrazarse.


Hablo contigo recobrando
escasas esquirlas de magia
-aquel cristal que tanto
nos lastimaba en el deseo-,
y si venías
con palomas violetas
desangrándose,
ahora te digo
que no me pierdo, continúo
en ti,
giro y giro avanzando
sin fin
hasta un comienzo transparente.

Der Blaue Reiter VII

Niñas en el boque. Macke


La gracia del presente es flexible,
un sombrero de paja sin peso.


Observa:
diosas pequeñas se cambian lazos
unas con otras;
hechicería
que envenena el agua de un molino
del que nadie se atreve a beber
por no equivocar, en el fluir
del agua, las voces de los niños
con voces de sus muertos.


Luego
anudan los lazos a  los troncos
como oraciones griegas;
ellas,
salvajes de inocencia,
curioseando
el abrigo de un tigre de tiempo.


Tú no  te acerques nunca,
ni las toques,
están hechas de fuego,
son una trampa.

VI Der Blaue Reiter

El tigre. Marc


Es el pausado movimiento
volviendo la cabeza                                                                        
hacia ti;
quizá serías invisible
o mira más allá
de tu presencia.


Pero no;
su quietud engañosa indica
que aplacó su apetito
y, discreto bajo la umbría,
deja pasar la siesta acicalán_
dose.


Cada día domina,
se alimenta de ti,
y te prefiere viva, inerme
ante su salto formidable;
si oliera que estás muerta
la sombra de su rastro polvo
haría de tus huesos, polvo
de su implacable olvido
te cubriría.


Pero no;
él prefiere que seas algo:
una certeza dolorida
de haberte descuidado
en el azar de la ternura,
un cuerpo que se va arrugando
para cederle espacio
a esas niñas del parque
con salvaje ignorancia
protegidas.


Siendo muerta
no te acariciaría
con sus zarpas,
ni comería de tus cosas,
ni te robaría
el don de la impaciencia.


Siendo muerta,
siendo nada porque no cree
en fantasmas.

V DER BLAUE REITER

Mujer con chaqueta verde. Macke




La tarde se complace en sí misma,                                                                               
oye a los barcos por el gran río
y se halaga en el parque
con sus dibujos de sol y sombra.


Si pensara
teológica
se retardaría igual que un ángel
refinado
o, mundana, acaso exclamaría:
qué bellas y adecuadas las vistas
del paisaje.


Este es el momento
donde la mujer árbol detiene
su paso.


¿Qué sabes de ella
sino su  esbelto gesto?


Incluso estando erguida, el reposo
verde se acomoda a sus caderas
con un corte impecable
como se ajusta la densidad
del peligro
al reposo del tigre.


¿Qué sabes de ella
sino la inclinación
de su cabeza?


Así se retraen,
mirando al suelo,  quienes bordean
la esperanza, aquellos que repiten
un nombre cuando los nombres cambian.


Y todos los demás, entre tanto,
pasean, se emocionan,
intercambian saludos, contemplan
el río,
procuran que el tormento se dome
en palabras;
no se escucha ni un grito
aunque el dolor les haya arrancado
el corazón.


Este es el momento
donde ella se mira
las uñas de sus garras.

DER BLAUE REITER IV

Tríptico del Gran Zoo. Macke




Paipáis nacarados que no airean,
alas 
como estar cansado tiene plumas*
dice Él,
pero todo en orden, exhibiéndose,
llorando si es conveniente porque
la belleza fatiga,
los ojos acuosos de los gamos
extenúan,
una pizca de harina salvaje
asfixia;
varios monitos,
suavemente encadenados, posan,
repiten las muecas  de la  risa.


Pero todo en orden -no te acerques-,
lo agresivo en su tamaño justo,
-no me toques-
y el espacio apropiado
de un flamenco hasta otro y los sombreros.


Plumas que desde luego nunca vuelan*                                                 
pero todo en orden, perfecto,
desde el tedio al cansancio.




*Del poema Estoy cansado. Luis Cernuda

DER BLAUE REITER III

Dos gatos en azul y amarillo. Marc

Pasan ante el espejo

y la fugacidad del paso
roza el brillo;
no se contemplan, se recogen
en sí- ¿atienden si les llamas
por su nombre?-,
o están tranquilos pero alerta
a qué reflejo,
qué reconocimiento.


Refinados.


Se distancian de las zancudas
adiestradas para atrapar
golosinas;
no graznan
como papagayos llamando
la atención en el zoológico.


Es otra suavidad la suya.


Se subirían a las sombras
y las sombrillas
y su elegancia aplazaría
la torpeza.


Y no imploran un gesto.


Es su privilegio
ser el núcleo de su mundo. 

DER BLAUE REITER II

Casa roja en el parque. Macke


Voy pisando los escarabajos                                                                                
con sus bolas de barro y de piel
de memoria.


En los árboles duermen dos gatos
de azules y  amarillos:


no pesan,
como deja de pesar la ilusa
palabra de esperar,


no pesan
en el airecillo de verano.


Y, en la casa,
el  cristal de las ventanas arde.


Hasta allí voy
aunque no me fuese nunca y nada
me hiciera recordar y creyese
que es la primera vez del cariño.


Allí vamos, familia, fragmentos
de uñas
que los escarabajos no roban,
trocitos de abrazarse con breves
puntas
para las heridas y después
el perdón.


A los lados del camino, casi 
de arena ya,
contemplo los bancos de mi infancia.


Nadie más cabe
yendo a casa.

DER BLAUE REITER

Comienzo una nueva serie de poemas dedicados a dos pintores de EL JINETE AZUL, Der Blaue Reiter: Franz Marc y August Macke









Marc: El sueño




Tarda en disiparse la niebla.
Un fluido pastoso oprime
las fachadas
difuminándolas.


La garceta gris se camufla
con su hora de río
sobre la piedra
gris.


Pero en el sueño de esta noche
potros en índigo y naranja
no se asustaban del felino,
enseñaba sus fauces, ellos
no se asustaban.
El amor, o la edad, o el humo
ligero del amor marchado
aquietaba sus cascos.


Por el tejido rojo de la casa
roja,
ámbar de manos deseadas
subía,
verde subía el cuerpo de esas
manos.


Y ella
estaba tranquila en el centro:


joven leona o yegua rosa
pausando a la noche y  su secreto.

CONTRACUBIERTA

Finaliza SI ELLA NOS MIRA, y lo hace con este rotundo texto:



He aquí un libro que cede su parte de sentido al nocturno de las rosas y el mar de la renuncia al heliotropo. He aquí un libro que nos trae la aguja de la poesía para atravesarlo todo: la tierra y su bucle salado, el arte de la perturbación, la insolencia. Con un hallazgo o una intención, es avalancha la luz y, la belleza, pronunciación -vaciada sin más, libre hacia sí, en la extensión de lo nuevo-. Si miramos… el tiempo refleja. No existe un final para el gran cielo del nihilismo pero sí un intervalo esclarecedor: ahora comprendo todo. Mujeres: imanes y hélices, estelas fragmentadas de otras estelas, la historiografía como discurso último y el gusto por la identidad, que no eleva la perspectiva de los conceptos universales a la categoría de género y tampoco su enfoque clausura valores diferentes… Ocuparse de la interpretación y análisis es hoy tarea de las ciencias sociales aunque un apunte genuino se abra al rozar los márgenes de arte, ciencia y literatura. En la voluntad de saber, cualquier disciplina resulta inspiradora; atravesar esa certidumbre hacia lo delirante de la forma, ¿no es acaso reapropiarse de un ideal proscrito, complaciente, sin desplazar la huella? Ni la estructura en los versos ni su orden lógico anuncian los límites, escribir -como saber vivir- no es algo establecido, es ir más allá de sí en la complejidad de la nada y la articulación ineludible de un tiempo perecedero. Si el silencio ratifica lo imposible, la escritura poética, con su rica formulación, guarda aún suficiente estímulo para evocar la verdad al crear un campo de observación donde podemos extender la mirada o elevar, en cierto modo, el peso de la emoción. Este libro no invita a la melancolía, transfiere en su cauce potencia, armonía, carácter y un rico modelo de percepción. ¡Sólo el viento nos ama!

maría muñoz

... Y SI ELLA NOS MIRA XXVII

CERCANAS (III)


Las aguas profundas. Pintura de María Aranzadi en una exposición de 1995




Si rueda el tiempo
aprisa rueda
sobre la cintura del ángel
ceñudo.




Las novicias,
las niñas danzantes, descalzas
en la escarcha, griegas, que van
a la iniciación del deseo,




desconocen el aleteo
amenazante,
desconocen morir.




Mi madre nada hasta el momento
de empezar a peinarse
por si sola y a disponer
la escritura de los planetas;




se va sumergiendo en las aguas
donde no es necesario alzar
la voz para encontrar los hijos
torturados, ni es necesario
llorar por la belleza ausente
o la seda quebrada.




Ahí,
en las aguas profundas;
no sólo amada y deseada
y lista…
doma las ruedas,
apasionadamente lista
desnudándose.




Ahí, en las aguas, casi niña
perpleja con su olvido pero
de pedernal, cuarzo dispuesto
sin pausa al fuego,
y el eslabón también, la llama
dulce.




Cerca de las niñas jugando
a morir entre las columnas
de templos naufragados.




Ahí.
Intento ser tranquila porque
estoy esperando
a que ella me mire.

SI ELLA NOS MIRA XXVI

CERCANAS (II)


Sargazos V en un mar gris, de Concha Hornero




Las lobas llegan hasta la orilla para lamerse sus heridas con sal.




Luego regresan después de haberse bebido el llanto, se rizan las pestañas, levantan el talón y pelean para poder llevarse algo a la boca; que no todos los frutos sean de semilla macho, que no sea cazar el hambre incontenible, avariciosa de las crías.




Hay otras criaturas ágrafas, meciéndose en el agua. Tienen alcobas semejantes para no discutir y que el esposo confunda los perfumes de sus manos y confunda el nombre de sus sexos de clausura.




Pero han aprendido a no olvidar secretos. Debajo de sus velos tupidos, el mar es una historia femenina - Calipso, mi Calipso-, una lección antigua, mareas de mudez y supervivencia.




Y otras se sumergen lanceadas, acribilladas por el abandono.
Quizá están muertas…




Han encontrado el tiempo de los niños con los peces; más tarde suben, en una cama de sargazos flotan, llegan a Ogigia, se transforman en agua, regresan a la risa, sobre todo descansan.

XXV SI ELLA NOS MIRA

CERCANAS




Para Isabel Vera: Domina curatrix animae




Mezclar con la madera la materia
de sangre mineral y sin embargo
viva;




estratos femeninos enterrados
que conservan aún el agua, el viaje.




Y sacar de ese barro las señales
de algo que estaba ahí, que todavía
está:




criaturas reptando, descubriéndose,
indicios de la Diosa despertando.




Cuando emerge su boca, cuando vuelve
la Diosa a convertirse en carne y rueda,
y no deja tranquila la mirada
y no permite el cuero del olvido,




es que hay una mujer
amando a los caballos,
torneando vasijas oferentes
bajo un cielo amarillo que presagia
Visitas desde lejos,
desde aquellos lugares
fenicios y marinos.




Es que hay una mujer
descifrando los rastros en la tierra.




Yo la he visto leerlos con las manos,
excavar hasta herirse,
hasta encontrar el fuego.




Estuvieron las yeguas inquietándose
y regresó en la noche la memoria.

SI ELLA NOS MIRA XXIV

VIOLONCHELO DU PRÉ



La nube detenida
en el día de Londres. Un gran pájaro asciende.



Qué tibio el gris de octubre para Bach,
para tensar el bíceps de tu brazo derecho.



Un ágil pulso orfebre riza en tu mano izquierda
tanta noche anterior, cuando soñaste
con un oscuro hierro en tu columna.



Luego vuelas, luego sabes volar
y estás volando.



Y alguien dice de ti:
sigue siendo tenaz incluso muerta.



Porque mueve sus alas la suite número cinco,
porque abrazada a un cuerpo
la BBC repite tu apasionado modo
de abrazar ese cuerpo entre tus piernas.



Las leyes de la química cosen por tus tejidos
su volátil gavota en do menor.



Incluso muerta giran, alrededor de ti,
embelesados duendes.




Zarabanda de octubre en una danza,
nube
que ya sabe volar, que está volando.