Sex.Sen. IV

The Nightfly. Donald Fagen




Semilla


Con el ensimismado girar de mi motivo,
dejando atrás los cercos de zumo por los labios,
profundizo el estrato del que toman las bestias
la auténtica memoria anterior a los triunfos.

Me voy emponzoñando
de la edad que fermenta sobre un calor de huesos.
Me voy desenroscando sin adivinaciones,
lejos de los latidos
que quieren ser robados,
descompuestos.
Me voy abriendo al pasto de invertebradas bocas,
al fondo corrompido que hierve en las toperas
consagrándose.

Como un huevo interior
o feto deseado, no estoy desesperada,
no me concibe el hielo ni me equivoca el día,
no me apremia la lluvia que mulle el plumón verde
de los cuerpos ilustres
con sus cuatro apellidos adheridos al humus.

Soy de la lentitud
de los amantes.
Soy de la insobornable terquedad del relámpago;
al lado de la muerte,
al lado de los seres voraces, rasadores
de tuétanos, de savias donde me fui afrutando
en fértiles cosechas, en anteriores vidas.

Lentamente enraizando
bajo algodón que cuidan los niños de la escuela,
bajo la piel de mármol de un dios de gruesos muslos.

Diminuta, obstinada,
hormiga fundadora de comercios fluviales
y, no obstante, más grande
que el altar de obsidiana donde se seca a solas
la huella de un deseo;
más fuerte todavía que el pan, que el vino ansiado,
más tenaz que el amor
y sus anillos.

(Ahora , en la distancia del tiempo, releo el poema....¡Qué denso! Supongo que voy aprendiendo a dibujar mejor la ligereza)