(*) Concepción MOntes de Oca
VISIÓN
No es el dolor
cruzar muy cerca de la Sierra de Lay,
sin contraluz de sombras,
sin selvas que oxigenen
la longitud lunar de la llanura.
No es el dolor
atravesar el páramo
de la Sierra de Lay.
¿Qué gigante de invierno
se rodeó de arcilla torpemente?
¿Qué galápago enorme
detuvo su memoria
y se alejó del agua?
Alice persigue lámparas
sobre la carretera,
lejos
del vaho,
del helado vapor, del desdibujo.
No es el dolor
es el condado en humo del olvido.
Se va decolorando, disolviéndose,
se cierran las heridas
en la Sierra de Lay.
6 comentarios:
Ogi... buenos días, muy festivos ¿no?
besos
´sí, alme, tranquilamente festivos procesioneros
¡Hola! hoy vi la dirección de tu blog y me decidí a entrar, me alegro de haberlo hecho y después de leermelo entero, te puedo decir que es muy bueno, si no tienes inconveniente, me gustaría con tu permiso convertirme en una de tus lectoras asiduas.
Un saludo
Por supuesto qu eno tengo inconveniente, leodegundia
Siempre se me hace más larga la ida que la vuelta. El ir está cargado de emoción de "no saber", el regreso es lánguido y dilatado porque ya sabemos lo que dejamos atras.
Besos.
Usuario anónimo, no sé d elo que hablas
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