Flores en un jarrón sobre base de mármol con dos caracolas y mariposas
No, no es el mar ni la palabra
del mar
que murmura sobre la muerte.
Esa muerte te arrulla
desde el frío.
Fragancia del jardín que asusta.
Mira:
cada flor abierta domina,
cita
con su fingida lentitud
pero guarece
una simiente del olvido,
larva que robará los modos
del triunfo.
Muerta cada flor aunque amada.
Y el rumor de la muerte
mece al frío.
No, no es el mar ni la palabra
del mar
que murmura sobre la muerte.
Esa muerte te arrulla
desde el frío.
Fragancia del jardín que asusta.
Mira:
cada flor abierta domina,
cita
con su fingida lentitud
pero guarece
una simiente del olvido,
larva que robará los modos
del triunfo.
Muerta cada flor aunque amada.
Y el rumor de la muerte
mece al frío.
3 comentarios:
Embelleciendo la heladora muerte, Ogigia.
Ogigia pule el mundo con la pluma -tan suavemente- y obtiene su mejor silueta en forma de verso.
Un fuerte abrazo
Este tercer poema, de los Giovanna, es de esos de quitarse el sombrero - si no miro el jarrón, claro ;), Ya sabes que sigo sin entender del todo que te enmarques, y no lo entiendo porque no lo necesitas, y te lo repito porque soy petarda, ya-. En resumen: Enhorabuena.
Estoy de acuerdo con el comentario anterior, no te hace falta... estos poemas sueltos generan por si mismos esa imagen de "naturaleza detenida",pero yo te agradezco descubrir a Giovanna
Un besín
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