II Ravel

Ondine


Llegas del agua cuando no flota ningún hilo o filo del recuerdo.


Podrías tener bien escondida tu piel de nutria y fueran tus hijos el aire riente, el aire ligero que abre las puertas de las alcobas, que no conoce el peso de un cuerpo con los años.


Podrías haber sido la herencia contada por tu madre, caderas anchas, cojines mullidos.  O mirar para otro lado. Nadar consistía en no alejarte de una dulzura.


En el fondo del río hormiguean pequeños arquitectos de olvido. Huecos de luz suplen a los cambios y a la debilidad de los brazos. Patinan insectos de un instante en siembras de verdín.


¿Qué tiempo hay? Ninguno. ¿Quién escribe en el agua?  Tan sólo Keats refiere  el gesto de la Alegría diciendo adiós.


Vira a las adelfas de la orilla, gira al pelo tupido, alisado por la caricia de los buceos.


Sumérgete.


No regresas al cieno de turbios sedimentos sino a las sorpresas.


Las nutrias maduras, avezadas en la renuncia, conocen ciertos propicios pececillos y saben ser ambiciosas con los regalos más imperceptibles.

Ravel I

Algunos poemas para el redescubrimiento de Ravel, no sólo de su Bolero. Como si lo hubiera escuchado por primera vez... una iluminación...sí, la música, a veces, ilumina.

Dafnis y Cloe. Suite nº 2


Dejas de mirar con sus ojos los árboles que adormecen su calle. Ella ve al sol rozar un lado de la torre de acero. Esta mañana la paloma quieta recoge saludos, ha sobrevivido al blanco acechador nocturno.


El pasto donde  la pastora suele entretener al difícil rebaño solitario brilla de helada sin caricia. Los animales desentierran raíces no quemadas o simiente en letargo.


Lo que mira responde con silencio. ¿No te acuerdas que era muy fácil acogerla a tu lado cuando venías de tu casa hasta su casa? ¿No te acuerdas que hablabais una lengua que ella inventó por juego y tú entendías?


Ahora  que estás muerto, comparte tu mirada. Cambia el sentido de la vista en ella. Sabe mirar las laderas bajo la helada, el cielo tierra adentro; nieva y, como tú, interpreta pisadas en la nieve.


Con silencio responde tu presencia sustituyéndote y mirándola. Pero ella no se angustia, nada le niega separarse de ti. Sólo estás muerto y lejos. Ella ocupa tu hueco liberado y mira, maravillada, ese espacio sin vuelta con tus ojos.

y...Der Blaue Reiter XIV

Formas de colores I, II y III. Macke


I                                                                                                   
Ofreces el sueño primitivo,
helechos gigantes desenroscándose
alrededor de
nunca te tocaré,


pero ella no era de esperar
a la puerta de su casa;
su confianza es corta, su paciencia,
¿no ves?
vive en la dimensión de un anillo


y de nada sirve : te guardaré
en el corazón
o
no te olvidaré. Ya estáis perdiendo
la memoria mirando a la Luna.


Aunque tu luna
no es su Luna.
En su fondo blanco,
manchas de trigo, verdes, rojizas,
se superponen como se rozan
un deseo con otro.
Y ni el mismo espejismo lunar
platea vuestro rostro.





 II
Los jinetes azules se cansan,
se les caen los pétalos
y sus semillas vuelan a alféizares
desde donde el hombre frío
mira la sombra de la mujer
en llamas,
pero no se acerca,
no mira,
está ciego en sí mismo.


Moriremos.
Es una lástima que dejemos
sin hierba a los caballos.


Nos hubiéramos citado
en cualquier ciudad coloreada
y, en sus escaleras,
habríamos leído los pasos
de luchadores
imposibles
amándose.


Los jinetes nos lancearían
y de sus rasgaduras
surgiría un dios,
un mundo aparte.





III
Redondea tus años, suaviza
aristas naciendo de tu carne.


-Dime, hombre frío,
¿qué son las palabras sino imágenes,
simulaciones
de ese animal magnífico
y ahogado?-


Sí, tornea los surcos del daño
y la imprecisión te lleve a formas
abiertas, no de sajas precisas,
sino espirales empujadoras
a una nave estelar,
a una falta de víctimas,
a una respiración habitada
por el perfume de viejos pinos
y el olor de un vino púrpura.


Redondea tus años,
hazte igual que una cúpula;
es curva la luz de la mañana
en sus facetas,
una música que nada afirma,
solamente es un caballo libre.

XIII Der Blaue Reiter

Paisaje con árboles luminosos. Macke


Infantas difuntas juegan entre los troncos.


Si  no prestas atención
creerías que son siluetas
apareciéndose y esfumándose,
caprichos
de la luz verde dorando ramas.


No te inquietes,
hay una casa cerca;
no les tengas miedo aunque no sean
las niñas en el parque
ni los loros del estar cansado.


Una muestra
los mismos ojos que aquel muchacho
a quien besaste entre los perales.


Otra peina su pelo naranja
porque era cítrica
la tarde que te enseñó  a decir
adiós a tu jinete de voz
balanceándote hasta el delirio.


Y otra mueve sus dedos granate
de haber escrito primaverar
con sangretinta;
después se ha oscurecido.




Y otra
vuelve a ser azul por insinuarte:
ríete,
inventa una pavana
para que desfilen al compás
tus errores.


Y otra es simple como un pensamiento
violeta,
y otra, tan líquida,
y otra,
y otra.,.


Aproxímate a ellas y  míralas
de frente,
¿ no ves que todas
Se parecen a ti?

Der Blaue Reiter XII

Ciervos en el bosque. Marc


Inclínate en silencio, busca                                                                                
el lugar encinoso
para el latido reposado,


ocúltate de una pregunta,


acompaña al ciervo
del íntimo deseo
aletargado al mediodía.


No abandonas apasionarte,
sólo respiras vegetal.


Calma tu piel,
confúndete con esta umbría
que cae de los árboles luminosos
antes de incendiarse.


Siente a la hierba
bajo tu vientre
como siente el ciervo que el tigre
del tiempo
cruzará sin olerlo.


También es salvaje
la cualidad de quien está
descansando de la impaciencia.


Cuando los árboles levanten
tu cuerpo hasta la luz
será
el instante inicial
de los viejos afectos,
tú serás el tesoro
que rastreaba un animal
muy joven.

XI Der Blaue Reiter

Ballet ruso. Macke


El abatimiento 
danza en el escenario hasta hacerse
sutil.


Ha pintado sus ojos
con el azul ultramar de un día
cuando, aún de niño, no cargaba
sobre su espalda lo inacabado.


Su rostro hiere… ¿o es una máscara?


Danza
y
danza
en la afección.


Esquivo ciervo que, al elegir
la soledad, elige la ausencia.


Oh, dolor, danza,
libera de la nada a la música
del bosque donde repta escondido
un sueño.
Danza, gira hermoso y magullado.


Tu paso ocasiona un aire de fuego
agreste
que le borra la memoria al público
y, entre bastidores,
acaricia los labios
de los tramoyistas.

Der Blaue Reiter X

Pájaros. Marc


Patinan en el ónice
del amanecer ignorando
qué engranaje,
qué horario insaciable reinicia
tu vigilia.


Paseaste en la dilación
de una corriente donde nada
temblaba,
una demora en cada paso
como la coreografía
de los ballets rusos
mientras te recreabas
en el regalo
de la serenidad.


Ahora
los pájaros rayan el hielo
con sus alas
y separan del alba lanas
para no despertar.


Viene
el momento  de abrir los ojos.


Viene el encuentro
con el desgarro inacabado.


La indiferencia
canturrea con un lenguaje
de planetas lejísimos.


Y tú te obligas a seguir,
¿a seguir viviendo?