Poemas desde El Puente. Tres platos de la serie Pájaros I

Esta nueva serie de poemas está dedicada a la obra en cerámica y en pintura del artista Pablo Sanguino. Me gusta mucho su actividad creadora y, además, el que me considere amiga suya es todo un honor.

Para acompañar a las imágenes y la palabra un compositor que también me es muy cercano:Heitor Villa-Lobos.

Los poemas están agrupados según el orden con el que presenta su obra el propio Pablo Sanguino.

Tres platos de la serie Pájaros I

El gesto me nace de una arteria
que pregunta por qué no me miras.

Soy de la tierra donde los nidos
se posesionan del corazón
urgente, y no voy a cambiar.

Salgo
furiosa por no saber tenderme
a tu mirada, matiz violeta
del semicírculo bajo el ojo.

No me dejas mirarte, nunca, na-
da, no, no,
pero de mi sangre interminable
surgen los diez dedos voladores,
surge arcilla o la ceguera que oye
el miedo: como una bestia va
hacia ti para morderlo, pájaro
con dientes, vuelo cruzando el ansia.

Picotea el negar y lo daña
hasta amarte.

Último poema para GEORGIA O´KEEFFE

Campo de algodón

Más allá de las montañas añiles
ni los trenes ni los soldados,
ni la prohibición,
ni el olor de vivir
alzan su grito
para entrar.


Este campo
es tu planeta.

Esta dimensión inicial
de los arbustos con viento tranquilo
es tu soledad
que, cuidadosamente en llamas, crece
cuando lo ves levantando su brazo
no en saludo
porque es tu brazo levantado;
su manera de caminar
en tus pies y en tu pensamiento,
y en tu certeza de que nada
existe salvo su cintura
al girarse.

Este silencio
que el dolor no alcanza.

Algo de esta belleza quedaría
trenzándose
o de este amor, si hubiera.

Poemas para GEORGIA O´KEEFFE VI

Lake George

Apenas
rozan el agua los insectos
que vendrían a tu papel
con mínimas gotas
y escribirían que tú puedes
andar sobre la superficie
y sin peso
alcanzarlo.

Alcanzarlo,
cruzar la silenciosa plancha
pulida,
llegar a él,
contarle que en el fondo has visto
a una mujer llamada Nairam
que quería morir
y tenía tu rostro
y el dolor que has vencido.

Lo alcanzarías
y él te respondería: nunca
nos pertenece
la canción de los ahogados
en su triste reflejo.

Poemas para GEORGIA O´KEEFFE V

La concha

No necesitas
tumbarte en la playa,
que el agua alcance vuestros pies,
que una divinidad balsámica
os favorezca desde el mar.

Te meces
en la espiral blanda,
en la madreperla,
tornasola
para ti.

Hasta dónde
continuará la flecha curva,
te preguntas,
de su amor,
hélice a qué centro
como brazos de una galaxia,
como remolino
molturando tu más poroso
presagio.

Así latiría
la forma del mar,
pequeño bígaro morando
en tu tesoro.

Poemas para GEORGIA O´KEEFFE IV

Casa II

Perfectos

los relojes,
contemplas la ventana en luz,
ese cuadrado que resume
su compañía,
libros comunes,
postres con la misma cuchara,
un solo vaso
para el licor de hierbas.

Cuando estás fuera y ves
y sientes un aroma
de seres que se mueven
atraídos por tu latido.

La casa
es otro animal con un ojo
abierto.

Él sabría que tú estás fuera,
conociendo la oscuridad,
hablando a la lechuza,
comprendiendo palabras
de aquello que descifra quien,
alejando el temor, percibe
la escritura nocturna,
conversación nocturna,
las estrellas.

Poemas para GEORGIA O´KEEFFE III

Desde las llanuras

Adquirir la costumbre
de observar el arco amarillo
del verano,
la tarde sin intromisiones
sobre la tierra roja o cielo,
sentados en el ángulo
fresco con un secreto,
más bien una impresión
porque
quemar la soledad consiste
en lo sencillo que resulta
decirle
de un pensamiento,
tarde de fuego en la llanura,
en ti,
y que él asienta
porque
aquello que expresas coincide
-suele ocurriros-
con su silencio,
los dos incorporados
al regalo del cielo rojo
de la tierra.

Es íntimo,
lo sabes.

Poemas para GEORGIA O´KEEFFE I I

Casa I

No lo verías
sereno en la entrada y callado
pero lo sentirías.

Estás plantando las petunias

azules.

El mediodía tiene un irse
del dolor;
su leve eternidad, almena
donde eres tan preciosa
con tus gestos, querida.

Luz en tu inclinarte a la tierra.
Estás plantando el terciopelo
sin enigmas.

Luz que no surge desde un bíblico
capricho
sino que burbujea
de ti y anega de esplendor
amoroso la tierra.

Él observaría tu espalda,
tu inclinarte sin miedo,
y no le urgiría un abrazo,
ese terciopelo
confiado.

Si estuvieras allí,
y si él,
y si la casa...

Poemas para GEORGIA O´KEEFFE I

Una nueva serie, también dedicada a la pintura. A la fascinadora pintura de GEORGIA O´KEEFFE. Hay numerosas páginas que refieren la obra y la biografía de esta extraordinaria artista. Reseño una, simplemente, la del museo Thyssen- Bornemisza, que puede llevar a otras páginas interesantes sobre O´Keeffe.

La música que acompaña a las palabras, a las imágenes: STEVIE NICKS.

Me encanta, desde hace muchísimo, la voz de esta mujer. Pero realmente, para el primer poema, Gypsy (un tema que me sigue gustando y que me trae magníficos recuerdos...vivos) del grupo donde Nicks fue solista: FLEETWOOD MAC.

Titulé esta serie de poemas Bajo el árbol de Georgia O´Keeffe.

Poemas y música para el verano...

El árbol de Lawrence

Porque tu sangre
suba por el tronco animal
y cada estrella
una ciudad a la que viajes
suntuosamente vestida.

Pareces muerta de tristeza,
acostumbrada a lombrices
que oxigenan tu carne.

Se mueven tan altas
hojas y hojas. Quien,
con ojos sin incertidumbres
escucha en la noche silencio
y calma salvajes,
conoce el nombre de esta vida
en las hojas.

No quieres recordar ni hallarte
arenada de llanto.

Entrarás en las ciudades blancas, lejos
de astronomías solitarias.

Tu sangre
casi gozosa explora el tronco
y escribe tu viaje en su pulpa.

Poemas para Giovanna Garzoni y IV

Flores en un jarrón de vidrio

¿Qué motivo ornamentan
si en la sala la luz
truca su reflejo y posee
el aliento del habitante
fantasmal?

Escuchas los susurros
que un palpitar otorga
al ajetreo de la calle;
tránsitos contumaces
y efímeros
hirviendo de intenciones
y señuelos.

En el cristal descansa
el envés de existir,
materia que la luz apaga,
pulida piedra.

Y atrapas una mota
de polvo
con tu nombre
del haz que alcanza el aire tenso.

Mientras tanto ornamentan
la habitación vacía.

Poemas para Giovanna Garzoni III

Flores en un jarrón sobre base de mármol con dos caracolas y mariposas


No, no es el mar ni la palabra
del mar
que murmura sobre la muerte.
Esa muerte te arrulla
desde el frío.

Fragancia del jardín que asusta.

Mira:
cada flor abierta domina,
cita
con su fingida lentitud
pero guarece
una simiente del olvido,
larva que robará los modos
del triunfo.

Muerta cada flor aunque amada.

Y el rumor de la muerte
mece al frío.

Poemas para Giovanna Garzoni II

Melón en un plato con uva y caracol




Hastío es el perfume dulce
cuando los labios humedecen
tu mejilla,
demasiado saboreada
esa fruta.

El tiempo babea sin pausa
y una gota de vino queda
agujereando la mesa
cuando se vuelve el ansia
pasto de moscas
de soledad,
zumbido.

Cuando, a quien se besa,
carne sin zumo de deseo
o nada.

Poemas para Giovanna Garzoni I

Para estos tres o cuatro poemas sueltos sobre la miniaturista del siglo XVII, Giovanna Garzoni, la voz de otra mujer, ¿por qué no Billie Holiday? La melancolía de sus temas me parece muy apropiada para las naturalezas muertas de la maravillosa Garzoni...Me gusta más la manera de nombrar ese tipo de pintura en inglés, Still life, Vida detenida... recuerdo el libro de Davenport, Objetos sobre una mesa. Desorden armonioso en arte y literatura, lo que me gustó...

Flor, mariposa e insecto



Qué pequeña tu casa.

Otras mujeres se interesan
por el nombre de su marido
y de sus hijas
y les dejan
un legado de incuestionables
costumbres
como una existencia o jardín
donde los dioses predilectos
cocinan.

No hables de tu leve farfalla
ni del polvo en los escalones,
ni de las intrusas que rayan
tu espejo, amarillea.

Qué interesa
de un pétalo y otro que caen,
del insecto
atraído por el aroma
de algo que muere
aunque tú sigas viva
y escondida.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 13

El último poema de Fantasmas y cálamos.

Una vez más, para despedir a la ligereza del bambú, a la punta de la pluma que escribe una palabra, la primera palabra de un mundo, para el huesecillo ligero, lleno de aire, apenas con peso,de un ave pequeña... Pat Metheny.

Arundinaria




Cálamos
como tallos que sostienen mis plumas
y me sonrío tanto cuando puedo
transformar mi pesadez en albatros.

Cálamos
alineados que esperan un bosque
donde las criaturas que tuvieron
su templo, su sacrificio y su olvido
me preguntan delgadas de perfil;
les digo que ese bosque será siempre
verdiazulado.
(Un pigmento con el que cubriría
fértil mi blanca soledad gozosa)

Cálamos con nudos,
muy poco chinos, Duino, voladores,
cada uno
con su amor imposible,
cada uno
con una savia tenue
y escondida en la apariencia leñosa
de su cimbreo.

Cuando vaya a morir floreceré,
entre tanto los afilo y a veces
un puntiagudo punto es mi adversario
y tres gotas de mi sangre se vierten
sobre el papel: una que va a tus cejas,
otra por si te pierdo o te equivoco

y, la tercera,

mi corazón que por costumbre suele
dedicarse
al hombre
más verdiazulado.

Cuánto han crecido las niñas que tienen
en sus manos las copas del veneno.

Florecerán.

Luego el viento las llevará sin pánico
y silbará en sus huesos una antigua
promesa.

Cuando vaya a morir floreceré.

En una isla mi raíz aguarda
a emerger de una diosa que sonríe
insensata.
Elegirá las plumas
por que el olvido pueda rescatarme.

Y, Duino,
tú estarás para verlo.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 12

Saltamontes

La inmediatez
de un instante que mi sonrisa
atrapa es eterna.

Se trata de eludir un dardo
emponzoñado,
ignorar que mañana pueda
apoderarse de mi gesto.

Alguien diría
que la puerilidad me alcanza
con el súbito rayo cálido
de sol,
que me asusto por nada y quiero
que la muerte pase de largo
por la plazuela de la Virgen
de Gracia,

sin embargo,
si permanezco suspendida
sobre una preciosa intención
de la guitarra de Pat Metheny,
me vuelvo invulnerable,
fina en el salto,
temible para las menudas
amapolas de la tristeza.

Soy eterna en este momento,
me río igual que la luthier
canadiense que ha acariciado
la guitarra barítona.

Soy eterna
porque este momento no fue
nombrado nunca...

Y me sostengo de una cuerda,
fugaz centro de sol,
breve motivo.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 11

En el jardín









Una dama que pasea cuidando
que sus pies no se mojen
y levanta con elegancia
su cabeza por observar
el paso de las aves hacia el Sur.

Lee los signos,
oye a lo lejos el estruendo
de la tormenta como una invasión
que hubiese ido ganando poco
a poco su dominio de calmada
clausura.

Susurra: lloverá muy pronto,
y volverán a agitarse sus labios
con el temblor de una palabra
que no es suya, que ha madurado
donde el agua prefiere
amar el rostro que ella presentía.

Ahora la vemos disimulando
el nerviosismo,
lee las señales en el aire húmedo
y susurra: sé que vendrá.

Camina despacio, nada parece
acecharla
pero su soledad
se prepara para la bienvenida.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 10

Glicinas



















Es la primera vez que abren sus ojos
a la canción que, cuanto más se entona,
más requiere la garganta vacía
de la vieja canción.

Abren sus ojos, toman la mañana
sin el artificio que la memoria
suele edificar en la comisura
de los párpados.

Más azules que el recuerdo añorado
desde el desierto de los labios tristes
abren sus ojos
a la música que no encuentra indicios
de otra canción en ruinas,

y como si nunca hubiesen existido
-mayo con sus abejas seducidas
por el confitado y garzo latido
de la flor-
una intacta melodía brisea
en la invención del mundo
y una palabra que antes no me dije
me aclara el paladar con el olvido.

Y en este asombro de canción que escucho
un tesoro que nada rememora
abre sus ojos y abre para mí
mi propia floración,
mi única nueva vida.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 9

Peces

















Se asemejan
a la ligereza
del aroma de la vara de incienso,
patinan bajo el agua
y no pesan
y juegan.

Rodearon mi cuerpo
cuando caí al fondo del dolor;
me miraron desnuda, golpeada
por días de lo amargo,
rodearon mi cuerpo con su brillo
y me prestaron
sus escamas.

Les agradezco ahora
que se comieran el libro del miedo,
que me hicieran flotar
mientras mordisqueaban mi cintura
y me despertaran de la atracción
del lodo,
me volvieran el rostro boca arriba
y viese las estrellas como peces
mirándome.

Y no me prometieron
sino el aire,
unas veces acerbo,
otras dorado.

Se acercan a la orilla
livianos, portadores
de un cristal muy grácil y luminoso.

Baño mi mano próxima
a ellos,
a modo de saludo,
y vienen a mis dedos...

Me recuerdan

que aún les debo el don de su silencio.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 8

Insectos en las flores

Ensimismarse en la canícula,
dejar que el pensamiento apague
su mecha, y muy quietos los brazos,
muy quieto en esa curvatura
el labio agrietado de ausencia.

Se olfatea lo que traslada
una morada nube, el borde
del planeta rodante sobre
los muertos, los vidrios, los muertos.

Y es un lujo volver la vista
al lento arbusto apaciguado
o a punto de morir.

Un zumbido señala el exquí-
sito sexo del ángel mudo
y vegetal...
Mas el planeta
ha modelado con sus manos
un imperceptible peligro.

Cuando las dos moscas retoman
el terciopelo fucsia, inmóvil,
el salto de una mantis caza
algo tan leve como una sílaba,

y rompe la tormenta y rompe
su estallido

y parpadeo

y llueve.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 7

Fresas en un cestillo


Procuro probar un bocado
para cerciorarme
que mi corazón agridulce
aún está vivo
y acepta
leves porciones
de vertiginosos momentos
o ser una diosa que elige.

Pero la pulpa que quisiera
verter en mi garganta-jugo
rojo animal, costoso jugo-,
la carne
del corazón que me captura
ignorando su pulso
crece en el pecho escapadizo
de mi alcance
y descubro
que es mi sagrado corazón
en ese ajeno pecho
quien me llama.

Ser diosa no es bastante,
ni la elección,
ni el agasajo ubérrimo
de pequeños amores suaves
entre los dientes con su grano
ardoroso.

Ser diosa no es bastante
sin recobrar
mi corazón
que empuja un rojo desatino
en otras vértebras.

Sin recobrar mi corazón
que gusta
de residir distante
con su robada vida.

Fantasmas y cálamos. Cálamos chinos 6

Cenador entre los árboles




Nuestra conversación adquiere
una consistencia
de secreto sin bisel de humo.

Aunque vestidos con las ropas
acomodadas a expresiones
del desapego
a qué acaecerá,

altos pinos que nos rodean
saben
que oculta en la palabra crece
una lumbre
de querer hablar de otro modo,
del insistir hasta el silencio
incendiado.

Continuemos observando
este detalle del sosiego,
esta bella y elaborada forma
de la herida;

retardemos lo que susurran
las viejas copas de los pinos,
hablemos del estar
a cubierto
aunque, a punto de desbocar
la hoguera,
nada nos parezca importante
salvo el rumor
de las ropas que caigan
calcinadas...

Hablemos de los árboles
para que callen ellos.