LUNA
Muescas en la corriente,
contornos de los dedos de los pies
que saltan.
Qué tintura
de haber alimentado
sacramentos sumisos
o soledad o naipes que predicen
qué frío
no desdeñoso,
no de una virgen apocada , amarga,
blanquea los tendones de las corzas
y seres que se vuelven
de perfil murmurando...
Qué estanque flota
porque la gravedad son las espinas
Y no se queden huevos
sin abrirse,
gruñidos de la sed en las oseras.
Nunca diré
que fuesen los fantasmas habitantes
vencidos.
No contaré que vi
desde un pecho humeante florecer
mujeres transformadas
Voy entre ellas
y tenso el arco
para montar los toros desvelados
en campos,
para nadar sorbiendo de las moras,
para cazar al día,
para hacerme
1 comentario:
Aquí corre tu brisa, y con este calor es aún más grato asomarse ;)
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