Revista nº 13 de Hermes. Tercer poema

Pequeña danza

Nos amamos
como deben amarse los padres y los hijos.
Hay un rencor callado
que te deja volver hasta tu casa.
Pero es tan suave el vino que bebemos
que la monotonía no recuerda a Baeza
y hacemos un escudo con su ordinario brillo:
una parte
de amor casi filial
- no puede ser más pulcro su egoísmo -
y otra parte impaciente,
rastro de tiranía en el relato.

Hermes, revista nº 13. Segundo poema

Anonimato

La huella de mi pie tuvo su instante
igual que la pisada del hombre de la Luna.
Se aquietó la ceniza, el dios volvió su rostro
hacia mi rostro
y ardieron mis palabras
enterneciendo el pecho joven de los guerreros.

Pero al viento le gusta divertirse:
lame la imperturbable dureza del basalto
y nacen nuevas playas con su fuego vencido.

Figúrate qué rápido bailó sobre la huella
de mi pie.
Ni escuchaba
mi feroz disputa con el olvido
ni atendía el agobio de los viejos guerreros.

Ahora nadie sabe que alguna vez anduve
junto a un dios invencible. Que mi voz mantenía
la ilusión
de un rastro no del todo pasajero.

Ahora arrastra el viento mi nombre, un remolino
casi alegre visita mi morada
y no conoce nadie
que estoy viva
y el viento no repite lo que robó a mis manos
y me estoy ocultando aunque estoy viva.

Primer poema de la revista nº 13 de Hermes

ESPEJISMO


Ese temblor que imita el sólido cariño,
ese destello
de una luz que el cristal
multiplica a tu lado
simulando que otorga un presente apacible,
un dios no muerto aún
bajo la espuela del deseo.

Una ciudad lejana como un cuadro de Hooper
se refleja fingiendo su imposible presencia.

Vives al lado fiero
de los monstruos,
niña.

El pánico conoce tu estrecho comedor
y un príncipe cadáver te visita a menudo.

Quizá la hermosa trampa
refulgente
de los que todavía no te han tenido miedo
y te reclaman.

NOVIEMBRE

Es especial, objetivamente especial, diferente, y quien no lo crea peor para él.

Te detienes un momento en Hermes, Ogigia, para celebrar y celebrarte. Hoy es el día de Juan y le llevas cantado bajito felicitaciones, por eso le dedicas esta primera música


Stan Getz, Jobim, Charlie Byrd


Estos chicos de Hermes a los que tienes tanto cariño.

Carlos, qué alegría...

Chule,tu cercano y cómplice amigo. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡Alejandro!!!!!!!! ¿Dónde estás?, dices, siempre tan ocupado, que te quiero, rojo, que ya lo sabes.


Sinatra y Jobim


La suavidad de algunas personas que no conoces personalmente pero quieres, Paloma, ah, qué cerca siempre, Gorka otra vez, los no nombrados pero acogidos en tu isla...

George Michaels y Bebel Gilberto

Para todas ellas, tus amigas, guapas, interesantes, inteligentes, adoradas tuyas, María, María Luisa, Marce, todas con nombre maravilloso...

Ana Belén, Lolita, Pastora Soler, Lucrecia y Carmen Paris


En esta semana es tu siete, el número mágico. Te ves bien, los niños te ven bien... te celebras, quiérete mucho en todo el año, querida. ¿Desafinada? No, no, sólo riéndote.

¿A quién miras?

Hoy te mira Jobim...y su Desafinado

Revista Hermes nº 12 ( Segundo poema)

ESTEBAN GARCÍA MORA

Hermíone (o Ananké)

Si lo hubieras mordido
aunque él ha bostezado confiándose al habla: casi cierra sus ojos con tu lenta ronquera, detrás de ti las magas que se espantan el polvo, que sisean, tu sombra de tilos invisibles como pelo rozándolo y él -puedo mirarte oyendo a las montañas- dejándose alcanzar, claudica, viene hasta tu boca o hierba, hasta tu anguila o trampa.

Si lo hubieras mordido
después de aparentarle la brillantez del hielo, después de reposarte -siento la vieja aguja que aloca, que ha emergido-, de distanciarte un palmo y luego, aproximando tu licor a su piedra, rodearlo, limarlo, penetrarlo, tenerlo.

Si lo hubieras mordido
por debajo de un beso que si le sabe a muerte es porque te abandonas y el beso te lo impide y el tiempo no interrumpe su lengua deliciosa -posada en mis encías, santa como un capullo incontenible.

Ah, si le hubieras dado
el aire del jadeo, la joya del colmillo, la herida de ananké en gestos donde el ansia huele a impaciente pólvora.

Si lo hubieras medido
con hilos de saliva, con bordes de serpientes, con curvas no entintadas, oyendo a las montañas repetir desde dentro lo que era inevitable, acogiendo lo escrito, lo que era inevitable.

Y si él, si me responde, se durmiera en mi boca.