XXVIII Poemas en Hermes (Revista nº 10)

RAIMUNDO DE PABLOS

"Cómo llenarte, soledad"...*

Siempre he buscado la misma palabra
en el idioma de los caballeros de la vieja Europa
y en la voluntad que se ha resistido
a los días más hábiles
como calzada romana cubierta
por la hierba.

La preciosa palabra del orfebre,
la palabra del tigre,
la palabra que chupando la médula
a la inocencia nace
más cerca que mi madre o que mi pecho.

Es la señal que grabaron los brujos
en mi frente,
el perro fiel que nunca me abandona
cuando se olvidan todos los amantes
de pedirme perdón.

Aquí, en esta palabra,
sumerjo mi amargura
y me voy desnudando ante sus ojos
pues sólo en ella entiendo quién he sido,
sólo en ella me busco
y me acompaño.

* Ah, Cernuda, Cernuda...

XXVII Poemas en Hermes (Revista nº 10)

FRANCISCO APARICIO

Cuento


I


La princesa
nació durante el tiempo de la caza,
cuando los crisantemos equivocan su orgullo.

Nació porque el azar es una incomprensible criatura
que nunca se confía.

Sus padres eligieron, para su nombre, nombres
del oro y minerales
que sueñan los esclavos del descanso.

- Te llamaré la aurora y su promesa,
dijo su madre.
- De acero, de jubilosas conquistas,
dijo su padre.
Y levantó su mínimo cuerpecito a la luz.

Y hubo una sola fiesta de cariño;
engalanada plaza de reyes y de lluvia
para que no faltara ni el trigo ni la leche
ni el algodón en los cuerpos hambrientos.

Vinieron los espíritus
que regalan la suerte y su moneda.
Señales en las nubes, águilas positivas,
y tres encantadoras como si tres virtudes
pudieran convencernos, bailar como tres gracias.

El sol en la colina del laurel.
El aire igual que el mar.
Y nada que contenga una palabra oscura,
ningún presentimiento
ni ninguna mentira.

II


Pero anduvo la Luna la noche, acechadora.
La Luna o la mujer o La muerte en los ojos
o Diana cazadora sorprendida.

No recibió un presente de rosas confituras
ni contestó al mensaje que nunca fue enviado.

¿Qué insalubre lesión es el desprecio?
¿Qué venganza responde al desatento olvido?

Llegó cuando la fiesta era confiada,
cuando se presentían nomeolvides azules,
cuando se piensa en bodas y en regalos.

Y enmudecieron todos,
la lluvia,
los guerreros,
las arañas de luz.

- Serás Indiferencia,
te llamaré el ingrato
dolor de los que pierden la alegría,
te quedarás despierta
llamándote Penumbra -,
gritó al desvanecerse la Luna sobre el agua.

Nadie supo romper la maldición
de la melancolía.
No se la vio crecer a la hija del deseo.
Y nadie entró en el bosque
ni derribó el castillo de maleza.

Pisoteó el rebaño de elefantes
la tienda hecha de día
y la princesa tuvo
su momento vulgar de desatino.

XXVI Poemas en Hermes (Revista nº 10)

PABLO SANGUINO

Pereza


Me resulta cansado dar una explicación, por qué me gusta convivir con objetos silenciosos y no tener que conocer la prisa para buscar un hombre que me cuide.

Antes era muy joven y muy crédula, el tiempo se ponía de mi parte, bandadas y bandadas de aves impetuosas levantaban mi vuelo... y ¿qué era yo sino reciente manantial, burbuja enamorándose?

Me resulta cansado salir por encontrar una respuesta, llegar de madrugada sabiendo que aquello que la noche prometía fue menos que un señuelo, llegar de madrugada con la boca dolida de tanto sonreír a los fantasmas.

Prefiero no vestirme los domingos, viajar por el pasillo de mi casa, nadar hacia las islas aún con sus poblados sin rendirse.

Prefiero no mirarme al espejo y soñar algo mientras transcurre el día calladamente dulce y perezoso.

XXV Poemas en Hermes (Revista nº 9)

BALDUNG GRIEN

Az-Zahr

Leo mi porvenir en las constelaciones
aunque azulea el cielo
y se borra el dibujo
que deseaba el mago babilónico.

Fue el temor:

ciego el ojo que observa mi provecho,
ciegos la rueda, el dado y el destino.


Acaso habrá quien piensa que un corazón se parte
y entonces se estremece la ciudad solidaria.
Habrá quien tranquilice
su terror porque piensa que todo se encadena
y en todo una razón sosiega el vértigo
que aloca las preguntas.

Pero nada responde,
el descanso de un astro no me salva ni calma
mi sospecha.

Puede venir el día de este lado
y llegar a la noche con las pestañas rojas
del asombro.
Puede venir el viento y llevarse cruelmente
mis telas más preciadas.

Ojalá me atreviera
a no esperar un brillo más largo que un instante,
a no escribir soñando que me quiere
la sibila de Delfos
y a leer la estrellas con la mirada fría,
desencantada, insomne, sonriendo,
atea, indiferente, con la mirada fría
como un moderno astrónomo.